Прошлое, которое мы пытаемся забыть, люди, о которых не нужно помнить - это как болячка.

С каким-то мазохизмом сковыриваешь засохшую корочку и смотришь как выступает капля крови.

Почти не больно. Привычно.

И вдруг замечаешь, что твоя душа - это голый окровавленный кусок мяса который начинает кричать, рыдать и извиваться, если дотронуться до него в нужном месте.

Не боль.

Ис-те-ри-я.





Сидишь всю ночь и повторяешь :"Я не заплачу.Нет, я ни за что не заплачу.Я же сильная девочка."А глотка пересохла и слизистую першит, в глазах щипет и сводит мышцы.

Но я не заплачу.

Ни за что.



Я же Гексли, детка. Такие как мы не плачут.